O Devorador

Rondó da Breja Matutina

2009-05-03T22:39:00.001-03:00

É fria como a noite
e dourada como o dia.
Deixa a gente alegre
qual serelepe menina.

Vamos à Prainha
para a breja matutina

Opaca como o futuro;
qual o presente, cristalina.
Lenta e rápida: é a lesma
e é a ave de rapina.

Vamos à Prainha
para a breja matutina

É grande como o Espaço,
como a Terra é pequenina.
Obedece como a puta
e manda como a cafetina.

Vamos à Prainha
para a breja matutina

É o vírus da doença
e da doença é a vacina.
É mansinha, sendo besta,
e, sendo mansa, ferina.

Vamos à Prainha
para a breja matutina

É lá fora que o Sol brilha
e que a Lua me ilumina
e que o tempo começa
e que o tempo termina.

Vamos à Prainha
para a breja matutina

Parênteses.

2009-02-23T17:27:00.003-03:00

Leitores deste blog (espero que vocês existam),

Publiquei essa semana o texto abaixo, Gesualdo, e não sei se ficou bom. Por isso, gostaria de fazer um apelo pela sinceridade nos comentários das minhas postagens (não sei se os outros blogueiros compartilham dessas idéias, mas eles podem se manifestar a respeito depois). Então se algum leitor achar alguma coisa (qualquer coisa) de algum texto meu, por favor, comente. Seja boa ou ruim, vá em frente, sem medo de ofender.

Digo isso por dois (ou mais) motivos, a saber:
Em primeiro lugar, escrevi o último texto à noite, com sono e numa tacada só. Nem reli antes de publicar. Só fiz isso agora e achei que alguma coisa saiu errada, e queria saber dos leitores o que eles acham.

Em segundo lugar, estava lendo um blog de poesias agora há pouco, quase sem comentários, e era uma caca. Pretensioso e tosco. Talvez se alguém avisasse o dito cujo ele melhoraria um pouco a coisa toda. E eu posso estar sendo tosco e pretensioso (mal e mal me conheço, e sei que escrevo muita bobagem sem perceber).

Por favor, não me deixem publicar tosquices. Se eu o fizer, avisem! Se estou publicando na internet é porque quero que as pessoas leiam e achem alguma coisa. Ficarei feliz se gostarem, mas acharei muito legal se as pessoas considerarem algum texto uma grande merda e explicarem isso. Vale, inclusive, correção gramatical.

Por favor, atendam a este apelo desesperado e, pelo bem ou pelo mal, comentem.

Gesualdo

2009-02-20T22:14:00.000-03:00

A porta rangia toda vez que era aberta. Um ruído ácido e dolorido, para lembrar que, apesar do silêncio da madrugada, as orelhas ainda estavam bem presas à cabeça dos que passavam.
Mas ele estava surdo. Sabia o que estava acontecendo. Sabia o que ia encontrar atrás do rangido das dobradiças velhas. Não era uma questão de ciúme.
Eis que a dobradiça se torna música, com seu timbre alto, com seu gemido trabalhoso. E a faca e a arma de fogo saem sabe-se lá de onde (mas haviam sido guardadas sob a roupa dele premeditadamente), e as mãos, e o sangue, e os gritos. Ah, os gritos. ah os gritos...
Mas naquela hora não era só surdez. Era cegueira, era descontrole. A faca subia e descia sozinha (mas a mão que a acompanhava sabia o que estava fazendo).
E a mulher deitada em cima da cama, nua, esfaqueada. O homem vivo, veste a roupa dela, veste, desgraçado, veste antes de morrer. E depois o homem também estava deitado, ao lado da mulher, vestindo sua camisola, morto. morto.
E os servos da casa sabiam, todos sabiam, menos o bebê, que chorava, que chora até agora, que não pára de chorar, não quer parar! Ele sacode o berço com vigor. Não é dele, o choro não é dele, o choro é do homem vestido de mulher. Ele sacode, o homem chora, a voz do bebê é a voz do homem. Por fora o bebê pára de chorar, pára de respirar, mas por dentro o homem ainda chora.
O rangido da dobradiça, o grito da mulher, o choro do homem. Música.

A 2ª Trindade (485, FJL)

2009-01-25T22:50:00.004-02:00

Pai.
Diga.
Posso fazer uma pergunta?
Já fez, filho. Pode falar.
Quem é Deus?
...
É uma pergunta idiota?
Se fosse idiota, eu saberia responder.
Então deixa.
Eu sei um pouquinho. A lenda é que Deus é aquele (aquele o quê, pai?) que criou, eu, você, sua mãe, seu avô, as estrelas, enfim. Você já ouviu isso, pela cara de tédio. Seu avô entende mais do assunto, mas posso dizer com segurança que as histórias da Bíblia aconteceram de fato. Mais ou menos.
Como assim?
Eu também fui "expulso" do Paraíso, da infância, do conforto que era a presença de meu pai, seu avô. Assim como você terá que sair de casa um dia.
Mas por quê?
Porque não vamosa aguentar você para sempre. Ai! Estou brincando!
Por quê?
Você conhece a história?
Adão foi expulso porque desobedeceu Deus.
Para você ver como sou bom pai. A verdade é que descobrimos que éramos enganados: não sabíamos que estávamos nus, nem que morreríamos, nem que era preciso trabalhar e inevitável sofrer...
Mas não foi Deus que nos condenou?
Pergunte para seu avô. Eu acho que Deus queria nos proteger, na verdade. Como na história do rei nu. Tinha medo, talvez, que não O amássemos mais se descobríssemos que nos tinha feito imperfeitos.
E nos expulsou?
Ele não podia evitar nosso fim, nem nos proteger.
Mas Deus não é perfeito?...
Todo filho vê seu pai como uma figura perfeita. E quando percebe que sequer seu pai é perfeito...
Ele deixa de ser louvado?
Também. Mas acho que saimos atrás da nossa perfeição, que nossos filhos também vão questionar, como você, que está com essa cara de "não entendi".
Eu... entendo. Mas por que ter filhos estraga-prazeres?
Na Bíblia parece um pouco de vaidade divina... mas não deixe de perguntar ao seu avô, que ele entende mais do que eu.
E o que você acha?
Eu acho que, ahn, aprendemos. A perdoar o pai. A pensar, entender. E perceber que a nossa história sempre se repete, o Universo é criado várias e várias vezes.
Pai?
Diga, filho.
Nunca muda a história?
Filho, posso dizer com segurança que Deus nunca deu tanta satisfação a Adão quanto eu dei a você. Mas o fruto não cai longe.

Para os alunos de cinema

2008-12-19T20:48:00.003-02:00

Já estava consciente há algum tempo quando me levaram ao Hospital Regional Sul. Se em hospitais particulares, limpos, organizados, a morte ainda parece vagar, no hospital público ela marcha sem discrição, inferno, se ostenta como se ainda vivesse numa cidade medieval assolada pela peste. Estava sóbrio, de qualquer forma. Havia lá uma decoração de Natal que, por motivos que já exporei, descobrir se tratar de letrinhas formando palavras anacrônicas como "esperança", "prosperidade", "saúde", etc, sobre chapas de radiografia recortadas e penduradas no teto. O efeito de ver uma caveira ou algumas vértebras junto às palavras de conforto meramente formais e vestigiais era de uma ironia e tetricidade que me invejou, devo confessar. Quase rio e racho meus coágulos. Como adiar a morte sem ajuda de Spera, que aquece as almas e as impede de parar...

Uma viagem

2008-06-16T12:44:00.001-03:00

Minha viagem ao infinito foi, a princípio, fruto de mera curiosidade matemática. Sempre quis ver duas retas paralelas se cruzando, e sempre soube que isso ocorreria no infinito.

Sabia que o infinito fica longe. Infinitamente longe. Então peguei um lápis azul e outro vermelho, só para fazer contraste, e comecei a traçar duas retas paralelas. Fui traçando por um bom tempo. Um tempo infinito. Até que, de repente, elas se cruzaram. Pensei: “é aqui”.

Estava no infinito. Acho que é um dos lugares mais fascinantes que visitei até hoje. Olhava ao redor e via coisas que jamais teria visto em outro lugar. Além do cruzamento das retas paralelas vi, ao meu lado, uma parede, um muro escuro. Era infinitamente grande em todas as direções e infinitamente pequeno ao mesmo tempo. Havia uma plaquinha pendurada, onde lia-se “fim do espaço”. Vi também o resulatdo de um dividido por zero. Era infinito! Pelas redondezas havia uma pista de corrida. Me aproximei e qual não foi minha surpresa ao ler, numa pedra em frente ao velódromo, os dizeres “Memorial de Aquiles e a Tartaruga”. Naquele lugar, Aquiles e a Tartaruga haviam empatado. Uma lágrima brotou em meu olho esquerdo.

Fiquei preocupado pois meu trajeto fora longo e eu não havia avisado ninguém a respeito da viagem. Poderiam estar aflitos com minha ausência prolongada. Olhei no relógio. Os ponteiros rodavam loucamente, apesar de estarem parados. Foi então que me dei conta de que o fim dos tempos era lá. Não havia por que me preocupar.

De qualquer forma, julguei que era hora de voltar. Tirei uma fotografia das retas se cruzando, do Memorial, do muro, do resultado de um dividido por zero e peguei o caminho da roça. Na saída do infinito, tropecei na partícula indivisível da matéria. Infinitamente pequena. Infinitamente dolorida.

Xinguei e andei até chegar em casa, na hora em que havia saído.

A Floresta Submersa

2008-06-04T23:44:00.008-03:00

Minha auto-crítica adverte que não tenho qualquer pretensão de escrever em inglês. Tratava-se de uma mera redação que devia ser feita na língua de Shakespeare, Robert Wyatt e Bob Dylan acerca do lugar mais remoto a que já fora. É a Amazônia na época de cheia. Se o Luiz não tivesse aprovado, provavelmente nem me daria ao trabalho de publicá-la. É uma descrição. Tem uma penca de palavras repetidas. Poderia ter feito com mais capricho e enfatizado algum estilo. Nem parnasiano deve ser. Mas como faz algum tempo que não homenageio as redações de escola, por quê não? Espero (esperemos) que o Luiz esteja certo.

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"The most far-flung place I have ever been to is, most likely, Amazon. We couldn't sleep in the jungle, of course, nor did we spend the nights at the community that we were visiting. We would sleep on a boat, in the river or some marsh, thus we'd have the impression of waking in the sea, so vast and enormous we couldn't see both banks (if any) at the same time. And, at night, the Milky Way would be sprayed in the sky, something pollution and electric light took from our sight and hadn't yet reached Amazon. Saying it is gorgeous, amazing, unusual, etc, etc, etc, is unnecessary. Or perhaps we thought so because we had never seen it before. We would bathe in the river itself at the sunset (yet another beauty was to see the sun diving), and I still imagine a sunken forest far below the water: patient trees waiting the dry season to allow them to surface again. The forest is, needless to say, something else. The most striking feeling was that you could walk forever and never find a way out. There was hardly any wind, the sun would often be eclipsed by the oh-so-many trees. What would we find at the darkness as black as a man's soul, I can't even wonder (albeit it cannot be more frightening than something that has come from our imagination, can it?). I would not be surprised if your dreams get more and more unusual there. I know mine did try to explore the mysterious forest that creeps inside anybody's thoughts and curiosity. I am afraid it is impossible to satisfy this curiosity: the mysteries must be infinite. Thousands and thousands of secrets by square meter, what a wonder is it. Perhaps I understand why people describe the trip to Amazon as a return to our animal origins... everyone keeps their own sunken forests beneath the tiny surface of consciousness."

Maioridade e Iconoclastia (Incluindo "o Rascunho")

2008-05-12T22:48:00.005-03:00

-"Vim matar você", disse
-"Não sou importante o suficiente para conversar com meu assassino."
-"Eu o farei." sempre impaciente
-"Quem me garante" hesita "que destruirá o homem?"
-"Você."
-"Não tenho certeza?"
-"Se deixar violentar, como violentou minha mãe, é parte do processo de tornar-se um ídolo."
-"Como pode me matar, seu ídolo?"
-"Ídolos não morrem. O homem eu matarei."
-"E como devo chamá-la, então?" o sangue e seu livro se espalham.
-"Prima." disse Prima "O homem, os pecados e os segredos são perdoados, de tão breves."
-"Obrigado."
-"Não por tão pouco que lhe fiz."

Inspiração de Cordel

2008-02-12T16:26:00.000-02:00

"Batatinha, quando nasce,
espalha rama pelo chão.
Menininha, quando dorme,
põe a mão no coração".

Certas coisas são escritas
sem um pingo de noção.
Do poema da batata
até o funk batidão.

O homem sofre o tempo todo
e reclama: "mundo cão!"
Mas ninguém levanta um dedo
pra mudar a situação.

(Da série: "Compostos na Privada")

24/1/2008

Eine Kleine Comentário

Voltei, meus leitores (se é que vocês existem). Depois do pretensioso e ridículo poema que postei da última vez, apresento-lhes estas poucas e despretensiosas linhas. Nem é pra levar muito a sério. Werk ohne Opuszahl.

O Anti-Cristo vai ao céu

2007-12-30T12:52:00.000-02:00

Pois Ele assumiu sozinho a responsabilidade pelos pecados da Humanidade, e martirizou-se passando por um psicopata cruel. Mirem-se no exemplo do Anti-Cristo. Quem mais gostaria de ter a culpa de criar os campos de concentração?

Dezesseis (Vida, Reprise & Homenagem a João Dante)

2007-11-08T08:23:00.000-02:00

Se pudéssemos ser totalmente científicos. Se pudéssemos ver uma gloriosa máquina que nunca falha, apenas aperfeiçoa-se, troca as peças por si só. Máquina incrível, não? Vejo os rostinhos brilhando, admirados. E eis que um chora porque, no processo de aperfeiçaomento, cuspiu-se uma peça fora.

Não adianta explicar. As pessoas têm que ver cada peça. Como podem ignorar essa máquina movida a falhas à qual pertencem? A maior invenção que houve. Transformem a Terra em um deserto radioativo que ainda haveria vida. Mas têm que lamentar o indivíduo. Elas amam cada um. Mas não o Um. Pena que não sejam totalmente científicos.

Escrito em 3/11/2007 e dedicado a João Dante Velloso Vigiani, que não era absolutamente científico e com quem nunca seremos, em 5/11/2007.

Uma noite

2007-08-29T20:16:00.000-03:00

Um quarto escuro, como de costume. Caminhou pelas tábuas de madeira que compunham o piso do aposento até o banheiro frio de azulejos brancos. Com as mãos trêmulas, abaixou a maçaneta com um movimento breve e empurrou a porta no sentido horário. Era um cubículo mal iluminado, com uma janela semi-aberta, deixando transparecer raios da luz da lua, única presente no céu naquela noite triste. Percebeu uma música que vinha da casa de seu vizinho. Era um tema um tanto quanto melancólico, tocado em um piano velho e desafinado; a música parecia chorar. Acompanhou as notas com o queixo levantado, como se desenhando algo no espaço. Dançava os pequeninos membros na frente do espelho até atingir a primeira gaveta. Abriu-a e procurou por seu estilete, presente de um amigo que partiu. Levantou a lâmina e olhou fixamente para o brilho da lua refletida no instrumento. Girou-o de um lado para o outro, procurando o ângulo que mais lhe agradava a vista. A música havia parado por alguns instantes mas voltou a tocar, e tocava cada vez mais alta, com mais vontade, mais desespero, mais vida, talvez, pensou ela. Guardou a lâmina e deixou o instrumento em cima da pia. Começou a despir-se. O casaco marrom de lã, a camiseta branca. Gelou. Um vento frio entrou pela janela e arrepiou-lhe e espinha; tirou as calças, lentamente, admirando suas belas pernas brancas, cheias de veias azuis, que cresciam e se enroscavam em sua carne como trepadeiras. Abaixou a calcinha vermelha e viu seu sexo descoberto; soltou os ganchos de seu sutiã e, num movimento rápido, seus seios de mulher, até então enrijecidos, mostraram que nada resiste à gravidade. Sentou-se sobre o assento do vaso sujo de poeira, não se importando com o que poderia vir a irritar-lhe ou causar-lhe coceiras depois. Dançava com o queixo a música que corria de um lado para o outro do piano. Com seus gestos doces de bailarina, alcançou o estilete que descansava sobre a pia de mármore. Voltou a levantar a lâmina, encarou-a com os olhos fechados por mais algum tempo e, calmamente, abaixou seu braço até onde seus pés tocavam o chão. Encostou-se e encostaram-se a menina e a lâmina fria. Brincava com a pontinha de ferro que, se manuseada com cuidado, não provoca cortes profundos. Não era o que queria – cortes profundos – não. Queria pequeninos cortes ardidos ao longo de seu corpo, queria marcar-se como ser sofrido e sozinho. Enlaçavam-se os dedos da mão e os dedos dos pés, abraçando o objeto que trazia consigo sobre a palma da mão direita. Rasgou o chão na junta entre dois bloquinhos do azulejo com um movimento rápido que fez o barulho de uma lixa rasgando a ponta de uma unha. Tocou o metal com a junta de seus dedinhos. Perfurava-lhe e pele. Corria com a música por entre todas as suas oito juntas dos pés e transbordava sangue – líquido vermelho do qual somos feitos – desfazendo-se. Os olhos ainda fechados apertavam-se cada vez mais forte. Não chorava. Não ia chorar até a música terminar. Sentia-se inebriada por aquela sensação de estar viva e sentir-se viva. Corria ainda mais a lâmina sobre pele e carne. Chegou ao sexo e dilacerou o nome de seu amor – Amor – nas paredes dos lábios. Uma gota de sangue para cada lágrima guardada. Subiu pelo meio do corpo, estraçalhando o umbigo e deixando o ventre à mostra. Corte horizontal nos seios. Não cortou a garganta nem o rosto. Lambeu o sangue que esquentava o estilete – presente de um amigo que partiu – e guardou-o de volta na gaveta de onde o tinha tirado. Sorriu ao ver seu corpo: estava enfim livre da dúvida de sua existência; poderia morrer sossegada quando sentisse aquela sensação estranha de que estava se esquecendo de respirar. Foi tomada por um suspiro que lhe tirou o que restava no peito. Caiu gentil no chão vermelho, com a cabeça apoiada em um dos braços. Sussurrou algo de leve para as formiguinhas que vinham visitá-la durante a noite e fechou seus olhos, à espera de alguém que visse poesia em sua imagem.

(Cantare) La Voce

2007-08-01T20:47:00.000-03:00

É interessante observar pequenas características e idiossincrasias. Às vezes vemos um monstro sob o lago, apesar do sangue e do rosto boiando à superfície, e percebemos que a aparência é, sim, um modo de conhecer, embora possa, também, ocultar e, ainda mais, delatar! Não farei nenhum Rorschach ou qualquer análise mais precisa, de modo que contradições haverá.

Moldem uma figura miúda, de rosto comprido, ossudo (assim como o resto do corpo) e rígido, que cede somente à surpresa de ser desmascarado ou de ser pêgo desprevinido. E vejam, no entanto, que cava um sorriso infantil com facilidade assombrosa e que, no entanto, o enterra rapidamente como se fosse um túmulo, e ela um saqueador de túmulos profano e indigno.

Não ouso dizer que é multifacetada (mesmo porque é um clichê), mas sim que pode ser comparada a uma estranha estrutura geológica, que intercala deliberadamente camadas de diamente e de calcário maleável, sem fim, ou sem um núcleo que a sustente.

Puxa suas mãos para si, como se houvesse ferido alguém ou se exposto, logo após arremessá-las tais quais objetos inúteis. Ou interromper seu canto, fingindo ter esquecido as letras de sua canção favorita, temendo que seu timbre desagrade às pessoas ou desafinar, e comportando-se como se fosse apenas um lapso. Tinha de se punir. Não sei se o fazia diante das pessoas ou mergulhando sob o rosto e o sangue flutuando sobre o pântano, onde acharia o monstro algoz. "Acharia" porque não há nada nele que não tenha sido esculpido do bruto.

Está se afundando, não, virando o pântano, não, areia movediça, em milhões de grãos idênticos, cortantes porém mórbidos (no sentido italiano da palavra, apesar do sentido português também sirva). Nunca mais ouvirá as vozes dissonantes, agora que foram abafadas.

Um extra desnecessário e excessivamente conciso: não pude entrar na escola hoje, o que me levou a perceber que perdera minhas tão únicas digitais. Espero que não tenha perdido um diamante.

Para o Dr. Riva

2007-06-17T16:23:00.000-03:00

"Interrompemos nossa programação regular para um aviso do governo do Estado:
O Ministério da Saúde detectou recentemente uma doença letal que está tomando dimensões epidêmicas. Os sintomas divergem enormemente, mas sempre culmina-se na morte do paciente. Observaram-se, entretanto, pontos em comum dentro de uma maioria de pacientes, a saber:
-crescimento de unhas e cabelos;
-desenvolvimento de pêlos;
-formação de rugas;
-demais mudanças no corpo do paciente;

Tendo em vista que os meios de contaminação são ainda desconhecidos, pedimos que cada indivíduo se isole dos demais em rigorosa quarentena e realizem funções coletivas com muito cuidado.
Para satisfazer a essa medida de segurança, o presidente dissolveu instituições de poder público, como o Senado, e passará a controlar o País sozinho por meio de uma hierarquia.
Também pedimos que evitem comunicação que exija qualquer tipo de contato físico, concedidas exceções a raríssimos casos de emergência, e a eliminação de objetos cujas propriedades higiênicas são de caráter duvidoso. O Ministério da Saúde se incumbe da responsabilidade pela destituição de tais utensílios.

Visamos ao melhor de todos. Governo do Estado."

****

"Resposta do governo diante das notícias recentes:
Constatou-se que a epidemia se alastrara entre todos aqueles que se revoltaram sob a bandeira e slogan 'Estar Vivo e Ser Crédulo é a Doença', induzindo à loucura e ao conseqüente protesto. Lamentamos amargamente as mortes, porém agradecemos a todos que contribuiram para o controle da situação e para a luta contra a ignorância. Foi uma atitude necessária, ainda que difícil, para a proteção do povo. Sua proteção.
E a presença de médicos e demais especialistas em biologia no protesto é facilmente explicada pela natureza de sua profissão, que implica contato físico, reforçando as medidas de quarentena.

Mais uma vitória para o povo. Visamos ao melhor de todos. Governo do Estado."

O Céu Esmagador (O Fim Urbano de uma Lenda Não-Urbana)

2007-05-19T23:02:00.000-03:00

Agora dissolvia as copas das árvores a escuridão, por sua vez dissolvida pelo sol artificial, que as devolvera do céu esmagador. A noite, que libertava e drogava, sufocava a lua que o guiara. Nada mais lhe pertencia, desde que a lua fora dissolvida junto às copas. Culpava o falso sol e a profundeza criados por seus semelhantes por reprimirem sua dor selvagem. Não sentia o que o mordera, a saliva que o corroía. Pensava apenas em sua guia...

O pretenso dia fê-lo parar diante do rio duro e profundo, que não lhe permitiria mergulhar ou alucinar. Não havia ilusão, somente o plano, preto e branco, que rasgavam seu couro. E então a escuridão dissolveu as copas, os troncos e as raízes e a besta, tomando-as para si.

Poema pra jogar fora

2007-05-07T20:51:00.000-03:00

De um só golpe
olhos reviram.

De fundir-se a outrem
de um só golpe.

De ser plural no singular,
apenas.

A duras penas.

De ser cara, ser coroa,
cetro e manto.

De reinar em dois seres,
e ser súdito.

De um só golpe,
tornar-se súdito.

Ser o devir.
Tê-lo sido.

De um só golpe.

***

Eis que apareço, com demoras (desculpas ao senhor Tigermoth).
Espero ser útil.

Ass.: Werke ohne Opuszahl

A Rua

2007-05-03T17:16:00.000-03:00

Em seu movimento próprio
inspira, expira devagar.
Palpita sob nossos pés
sob o pneu dos carros
e o tropeçar dos bêbados
Se move num fluir sólido. Secular
Só-
lido
Silencia, muda, embaixo do barulhar
tropêgo dos carros.
Se revolta, mimada, no esburacar
Chora, inabalável, no ir e não voltar.

A rua de pedra
brita que palpita, grita
piche suor seco
Alameda avenida viela
de toda a gente
Só-
lida
Incógnita concreta
fluido onipresente
rua
por nós intransponível, quieta
por nós incompreensível, serena
Tua
Rua
Nua.

Luiz Felipe, 02/05/2007.

Ex-plosão

2007-04-01T19:55:00.000-03:00

Sem sentido
barulho sentido
ouvido

Sem sentido
Explodido

Veio para divertir
Veio e desveio
Veio para levar o silêncio
E trouxe uma discussão apática

Sem sentido
explodiu explode
explodindo sorrindo
antipática

Quebrou os vidros que nos isolavam
levantou o tapete e mostrou um chão mal limpo

Absolutamente.

2007-03-28T13:40:00.000-03:00

"A visita de menos de 24 horas de [George W.] Bush trouxe a São Paulo um esquema de segurança jamais visto no país e deixou paulistanos indignados. Sem saber que caminhos evitar, motoristas eram surpreendidos por interdições de avenidas inteiras." - Folha Cotidiano, 10 de Março de 2007.

Após checar o relógio e calcular, concluí que o tempo não só é um conceito inválido quando se está na velocidade da luz, mas também inexiste quando o deslocamento dentro de um período de tempo é desprezível. O último caso foi o meu.

"Mais uma cerveja, senhor?"
"Você é um anjo, garçom. Mas mesmo parado tenho que dirigir."
"Faz um tempão que não vejo um trânsito assim..."
"Foi uma idéia brilhante servir o pessoal preso."
"Esse Bush..." Ele estava se contendo para não se gabar.
"Eu não gosto dele. Nunca pedi para que viesse. Por que São Paulo?! Por que sessenta carros de escolta?!"
"Vixi!... é paranóia. Faz o que quer e espera que o mundo concorde..."
"Ele foi eleito na base da paranóia, né?"
"Esses americanos morrem de medo do mundo... falando nisso, quer jogar uma partida de King?"
"Oh, não. A patroa me mata se descobrir."

Uma avenida só para o Bush. Por causa de uma série de besteiras dele, fiquei preso no pior engarrafamento possível. E por que raios protestos têm que afetar pessoas não-envolvidas?!

Para refrescar o ambiente, alguém fez o favor de pôr funk carioca (ou rap, que seja) no último volume, assim concebendo um baile funk no meio do asfalto. Apoiados nos carros, moças e rapazes se esfregavam maliciosamente (alguns veículos sacolejavam, bem me lembro), acompanhados do Bonde do Tigrão e a Orquestra Paulistana de Buzinas ao fundo.

"Passa o relógio!" estava tão irado com o trânsito que nem quis discutir.
"Aqui. Pegue e roube." Melhor não saber o tempo. Mesmo porque não existia.
"Pensando bem, me dá uma carona?"
"Hm..."
"O ônibus não anda e tenho medo de ir a pé." Irônico. Medo de ser roubado. Caso extraordinário.
"Entre. Andando é mais rápido, você sabe."

Talvez notasse algo de nobre e tocante nesta atitude se não estivesse tão estressado com aquela ocasião especial que, no fundo, é meu cotidiano. A pressão aumentou, com o garoto. Precisava escapar, matar o Bush e o Lula e chegar em casa. E levar o menino.

"Vai demorar um pouco... pode ir ao baile, não sairei daqui."

Voltou mais tarde com uma moça e um sorriso sincero. Assim que fechou a porta, o trânsito, meio milagrosamente, fluiu. Deixei-o acompanhado em casa e em menos de duas horas "Lar, Doce Lar" nunca soara tão maravilhosamente.

"Querida! O Bush, o trânsito!"
"Eu sei, amor... é um absurdo. Que cheiro é esse?! Você andou bebendo?!"
"Havia, ahn, garçons..."
"E essa saia?!" Eu devia ter notado. O moleque se dera bem. Não compartilhou sua sorte comigo, uma pena.
"Trânsito, hein?!" Sabia que o sofá seria um leito razoável e que o divórcio era, na cabeça da minha mulher, a melhor solução.
Pelo menos o tempo voltou.

(Soneto meio-bobo sobre) O olho maior do que a barriga

2007-01-14T18:34:00.001-02:00

Ele tinha o olho maior do que a barriga
queria tudo tudo, e mais e mais
queria comer comer, mais do que podia
mais do que cabia. E ficou com desinteria

Tinha o olho maior do que a barriga
queria comer tudo
e acabou comendo a amiga
coitada! virou comida!

Ele tinha olhos grandes grandes
maiores que lombriga
e foi engordando...

mas nao pode ter tudo
nao dava, nao cabia
e acabou ficando sem nada. Porcaria!

Olhar de outros olhos

2006-11-13T22:54:00.000-02:00

Em que pensam aqueles olhos;
Pra onde olham aqueles olhos
Que transbordam um mistério
Tão puro e tão real?

Qual a beleza que aqueles olhos contemplam;
Qual a direção de que os olhos se alimentam
De um verde intenso e colorido
Ecoando risos eufóricos de inocência.
Carregam no colo, um filho
Fruto de dois olhares;
Futuro olhar tão profundo.

E os pequenos olhos deitados no colo,
Embora muito cheios de outros olhares,
Agora olham somente a vida nos seios da mãe.

2006-11-12T20:02:00.000-02:00

Armou-se com um fuzil
Estufou o peito
Marchou contra o inimigo
que de repente, misteriosamente,
abriu um sorriso, baixou as armas
e pediu uma nova receita de bolo

A Sirene

2006-11-09T19:43:00.000-02:00

Himler não estava bem, estava sentindo uma angústia, uma dor intensa. Não queria fazer aquilo, mas ao mesmo tempo precisava. Eu não quero. Atirou. Eu não queria. — Vá logo!Sentiu uma ânsia, não sabia por que, vomitou. Até a última gota. Caiu no chão. — Vá! Seu Marica! Eu não quero. Rapidamente se levantou. Correu pegou a arma e atirou, atirou, atirou. Jogou-a longe. Ele Definitivamente não ria. Escorreu uma lágrima e ele sentiu o salgado e molhado gosto. Foi atingido por uma pedra ao som de gargalhadas, que ao seu ouvido se transformava no berro de um demônio. Himler correu o quanto pode. Pulou atrás de alguns arbustos. Tirou seu casaco. O frio era congelante, mas ele precisava chorar e berrar, berrar muito, até o final de sua raiva. Ou voz. E assim o fez. Queria muito que todos aqueles bastardos explodissem naquele exato momento. Foi quando ouviu uma Sirene seguida de um estrondo. Sentiu o chão tremer. Imaginou ser uma bomba. A bomba. Aquela que mandaria aqueles ratos fedidos para o ar. Aquela que o vingaria. A Sirene continuava a tocar. Seus ouvidos doíam. Ouviu um barulho estranho. Não sabia o que era. Era como uma esteira mecânica que não parava nunca. Era agonizante. Cada vez mais perto. Dessa vez ouviu um estrondo horrivelmente alto. Um capacete em chamas caiu ao seu lado. Levantou a cabeça em uma súbita e incontrolável curiosidade. Seus olhos quase explodiram. Seu queixo entrou em queda eterna. Havia um tanque de guerra. A Sirene. Enquanto olhava para o tanque, ouviu algumas palavras a sua esquerda. Reconheceu um certo emaranhado de palavras russas. Olhou. Viu. Dois soldados conversavam. Nada entendia o pobre Himler. Olhou para o outro lado. Lá estavam uns quatro corpos jogados no chão. Reconheceu-os rapidamente. Eram quatro, daquele bando de uns quinze ratos. Sentiu um enorme prazer. Superior à qualquer droga já inventada. Era indescritível. Olhou novamente para os soldados. Viu. Foi visto. Fuzilado. Caiu, e em uma enorme tentativa de pensar, apagou.

Felipe Nasser

Um Ensaio Científico

2006-11-03T15:51:00.000-03:00

Meu Deus! As leis de Murphy estão erradas! (A lei específica aqui tratada será a que profere a seguinte mensagem: “Quando recebe uma ligação e precisa anotar um recado, há apenas três possibilidades: tem caneta, mas não papel; papel, sem caneta; se tem os dois, não receberá ligações).

Esperando usar a lei a seu favor, pôs a caneta e o papel ao lado do telefone, assim ninguém interromperia seu filme. Trim-triiiiiiiiiiiiiiim! Podemos sacar uma ou outra conclusões: 1-a lei de Murphy é sempre um vetor CONTRÁRIO a você, logo não pode ser controlado a seu favor. 2-Ela está errada.

A conclusão 2 está sempre errada, portanto deve ser ignorada. Saberemos o que ocorreu com o pouco afortunado que acreditou nela.
Atendeu o infeliz do outro lado da linha, que queria falar com outro infeliz que não se encontrava.
Recados? O papel e a caneta já estavam lá mesmo... e a tinta acabou no meio do recado. Depois de trocar a caneta pela que estava em ALGUM lugar da casa, o papel rasgou. Os picotes de papel formavam uma seqüência lógica e resumida, tudo se organizava e fazia sentido. Surge A Idéia Literária Mais Genial De Todos Os Tempos O Que Significa Que Vou Viver De Direitos Autorais E Oba Não Preciso Mais Trabalhar (darei nomes mais resumidos para não acabar com sua paciência, belo, jovem e talentoso leitor).

Talvez a conclusão 2 não fosse TÃO absurda. Mas está sempre errada e a deixaremos de lado.

Desligou o telefone (sem agradecer, senão poderia dar bandeira ao infeliz) e anotou a I.L.M.G.D.T.T.O.Q.S.Q.V.V.D.D.A.E.O!.N.V.P.M.T!..Em poucas semanas fez um esboço e cópias de má qualidade, que deu a seus amigos. Um pouco depois disseram “Oh, que legal” de forma que ele percebesse que não queriam magoá-lo. Deviam querer roubar sua I.L.M.G.D.T.T.O.Q.S.Q.V.V.D.D.A.E.O!.N.V.P.M.T!.!

Aqui o nobre, vigoroso e esbelto leitor percebe uma pequena contradição entre a paranóia do autor e sua nova crença, deixando claro que, no fundo, não acreditava na conclusão 2.
Mandou a I.L.M.G.D.T.T.O.Q.S.Q.V.V.D.D.A.E.O!.N.V.P.M.T!. para a editora antes que seus amigos o fizessem. A carta em resposta será reproduzida neste ensaio:

“V. Ilmo. Sr....
(Enrolação)
Nunca vimos algo tão (vamos lá, nº 2!) idiota (nº 1 triunfa, embora seja sem surpresa. Ela está mais do que comprovada, se fudeu. QED.)
(Enrolação. Por que você lê tudo isso?)
Novamente, pedimos perdão (a-há! Toma essa, imbecil!)

A Editora”

Não apenas temos a conclusão 1 confirmada, como surge uma nº 3: “A lei de Murphy é extremamente vingativa, nunca se aproveite dela.”

Se é cético demais para ver a Lei de Murphy como uma pessoa muito filha-da-puta, apresentamos outra prova ao jovial, rico em espírito e cauteloso leitor:

A mesma Editora lançou O Maior Best-Seller De Todos Os Tempos Ou Seja Nunca Mais Vamos Lançar Um Livro Idiota Para Ganhar Dinheiro (ou O.M.B.S.D.T.T.O.S.N.M.V.L.U.L.I.P.G.D., para os íntimos), sob o título de I.L.M.G.D.T.T.O.Q.S.Q.V.V.D.D.A.E.O!.N.V.P.M.T!., exatamente idêntico ao seu livro, e o autor tinha o nome exatamente, embora não completamente, diferente do seu.

Resumindo, a conclusão 1 é mais do que verdadeira, a 2 não vinga e não pode ser levada a sério sem causar danos à saúde e ao telefone, e a 3 é perigosíssima, não mexa com ela. QED.

Criação Patafísica

2006-10-26T19:44:00.000-03:00

...pediu isso?
Sim.
Nessas exatas palavras?
A-ham.
“Criem um Universo”?
Por que vocês não acreditam?
Nunca fizeram isso antes.
...quantos seriam necessários para fazer tudo?
Como vão ler?
Não importa. O Grande Editor pediu.
Ele entende disso.
...certo. Vamos ter idéias.
Ei, você! Anote tudo o que pensarmos!
Vai ser parecido com o nosso?
Algumas coisas.
Vida.
Claro! Se não tiver vida, não tem graça. Mas vamos fazer isso depois.
E se se enjoarem da vida?
Dêem um jeito. Destruam, modifiquem...o que der.
Eles saberão de nós?
...devem acreditar. Nunca saber. Isso! Crie entidades superiores cuja existência é incerta! Não são feitos de matéria. Apenas daqueles que acreditam.
Mas...por que não podem saber?
Está mais do que provado que histórias com muita consciência tornam-se autônomas. Podem até se incorporar a nossa realidade.
O Grande Editor não ficaria muito feliz com isso...
Um pouco de consciência, vai!
Assim eles teriam cada vez mais!
Faça um Universo infinito e vago!
Sabe, isso pode funcionar! E seria muito mais interessante. Já se sabe tudo do nosso.
E como faremos para ele surgir?
Primeiro crie toda matéria. Invente suas propriedades e características. E ponha tudo em um só ponto.
O.K.
Anotou tudo?
Segundo: luz. Invente qualquer desculpa para que ela exista. Assim podem ter uma IDÉIA de tudo.
A-ham.
E pensem num meio da matéria virar vida.
Anotado.
E limites para ela.
Como assim, “limites”?
Existir em condições muito específicas e raríssimas. Assim será difícil se encontrarem.
E como terminará a vida, quando se enjoarem?
Faça com que ela pare e se desintegre após pouco tempo.
Isso!
Hm?
Podemos fazer com que ela se decomponha, assim sempre terão coisas diferentes!
Nunca vi coisa semelhante.
E como vamos chamar essa desintegração?
M...
O...
R...T...
Morte?
Gostei. Anote isso.
A-ham.
Divida a vida consciente, assim eles darão nomes e perspectivas diferentes a coisas como a “morte”.
Isso causaria conflitos.
Melhor ainda!
Mas agora, o começo de tudo.
Não será muito definido para eles.
Eu sei. Mas como começará?
...“que haja luz”?
...“existia o Verbo”?
...“Bum”?
... "Ops!”?
Estava pensando em algo diferente. Afinal, há umas...

Operário arroz com feijão

2006-10-20T18:33:00.000-03:00

Acordou bem cedo como fazia todos os dias, tomou dois goles de café bem quente num copo de requeijão, despediu-se da mulher num monossílabo e saiu da usa quase-casa. Tinha que andar um bocado até o ponto de ônibus. Era cedo, bem cedo, e via seus compadres acordarem tambem, cada um com sua quase-família e sua quase-casa. Pobres. Como ele. Atravessou a rua, pegou o ônibus. Sua cabeça chacoalhava junto com o veículo. Perguntou as horas a um colega que sentava-se ao seu lado mas a prosa nao passou disso, ficou cada um olhando pra um lado, sem ver nada. Seus filhos ficaram em casa dormindo numa quase-cama. Tinham que estudar! estudar muito, pra ser alguém na vida. Moleque preguiçoso leva chinelo. Tem que aprender desde cedo...desde cedo. Era cedo, ele estava quase chegando no serviço, o ônibus parou, desceu, saudou com a cabeça seus colegas, comeu um pedaço de pão. Saco vazio nao pára em pé. Misturou o cimento, ergueu paredes, via surgiro prédio em que trabalhava como uma mãe via nascer o filho. Água, cimento, cal, areia, braço, tijolo, em ritmo de sinfonia. Sinfonia? Samba! Cantarolou com sua voz grave e rouca marcada de Brasil, incompreensível quase para os doutores. E sua voz baixa, como sua cabeça, soou alta, livre. Alto. Livre. Sentindo o vento das alturas no seu rosto, cúmplice dos pássaros que se aventuravam pela construçao. Ali ele era o criador, e todo o mundo abaixo dele, criação sua. Sentou para descansar, enxugou o suor, estava quente. O trabalho marcara vincos em seu rosto. Erosão. E esse memso trabalho, arrependido talvez, tentava preenchê-los de volta. O suor era o cimento e a poeira o tijolo. Comeu seu feijão com arroz ali mesmo, ao lado do Zé e do João. Falaram futebol. O Corinthians tava mal das pernas, o Zé era palmeirense, sorte a dele. Voltaram ao trabalho. O doutô fica sabendo de tudo, e gente preguiçosa nao presta, tem que trabalhar. Quem nao estudou tem que trabalhar. Por isso fazia questão que os meninos estudassem. Ergueu mais paredes, mais dia menos dia e estaria acabado. Sua construção, seu filho. Areia, cal, cimento, suor concreto. Tijolo, cimento, força, trabalho. Trabalho. Cansaço...o dia estava quase no fim e era o dia do doutor pagar. Foi, mais o Zé e o João, junto dos compadres beber uma cachacinha. Gente boa eles. Gostam de samba. A rua iluminada era linda. Iluminada por várias estrelas que brilhavam tanto...As estrelas rodavam. De repente, uma estrela cadente. Duas! iam cair na sua mão. Dizem que estrela cadente dá sorte, será?

- Morreu ontem mais um delinquente bêbado, amor, eu vi ontem à noite, voltando do trabalho...
- Coitado. Passa a salada...

Sala Cheia

2006-10-15T21:18:00.000-03:00

Aqueles risos. Ecoavam por toda parte. Aquelas cores. Aquelas pessoas vazias, aquelas palavras destituídas de sentido, destituídas de tudo. Aquelas palavras desperdiçadas e perdidas no som alto da música que ribombava nos ouvidos dele.

Aqueles corpos dançantes, semi-automáticos, maquinais. Aqueles corpor unidos, grudados, separados por uma infindável distância. Ele, sentado, era apenas um observador. Um observador daqueles porta-almas mal preenchidos, daquela massa homogênea, daquela substância única, formada por diferentes pessoas iguais. O som, sempre alto, as luzes epilepticamente piscando, ele, em silêncio, gritava por socorro.

O tempo passava. A sala cheia, entupida, estourando, era vazia. Vazia de sons, vazia de visão. Intátil e inodora. Asséptica. Devidamente esterelizada.
O ambiente era louco. Pulsante de algo estranho, mas não de vida. Não para ele.

Porque ela demorava a chegar. Provavelmente não chegaria. Depois de tudo, não chegaria. Depois de tudo...

Por que ele pensava?

Por que aquele sorriso não ia embora, de jeito nenhum? Depois de tanto tempo, por que aquela sensação continuava a martelar-lhe as entranhas? E esmagá-las, e picotá-las, e, depois, abraçá-las, antes de recomeçar tudo.
Por que aqueles sons gritavam, por que aqueles corpos se misturavam? Mas não ele. Não o dele.

Todos sorriam. Não ele. Não ele, porque ele não conseguia. Porque era impossível daquele jeito. Porque não dava. Porque ele não queria tentar. Porque não conseguiria. Porque não podia dançar.
Merda.

Por que aquela imagem? Por que aquele rosto sorria dentro da sua cabeça?
E, cada vez que ela sorria (no seu pensamento), ele se afogava e se perdia. E, depois de não mais que um milisegundo, acordava fitando o vazio. Ou o cheio.
E quando a encontrava, perdia-se em seu toque, em seu olhar, em sua visão. E queria tê-la, por toda eternidade, por mais finita que ele sabia que esta poderia ser.

Vazio.
Cheio.
Pessoas.
Ela não viria, de qualquer forma.
Era melhor ir tomar alguma coisa.

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Mrs. Maciel, usei o título do seu último texto como inspiração para este aqui. Espero que gostem!

Sala Vazia

2006-10-15T19:32:00.000-03:00

Uma luz fraca pendia sob o teto da sala, mal-iluminando o livro aberto e as palavras escritas a lápis no canto do texto. Tratava-se, creio eu, de um livro de cálculo, já gasto pelo tempo, com a borda das páginas acumuladas de poeira e um cheiro amarelado de folha seca. A sala era vazia: não comportava muitos móveis, apenas um sofá azul para duas pessoas, uma mesa redonda de madeira de plátano e duas cadeiras cujo estofamento estava rasgado; no canto esquerdo perto da porta, uma pilha de livros encostados na parede. As meias cinzas ainda descansavam no centro do cômodo. Parecia que o costume a impedia de se abaixar e recolhê-las, já que estas não haviam mudado de posição nos últimos meses. Talvez, se fossem guardadas, levariam consigo parte daquele lugar, onde passavam-se tão agradáveis horas rindo de coisa alguma.

Do outro lado da parede, a louça encontrava-se lavada pela primeira vez e a cozinha não convidava aqueles bem-aventurados a se retirarem correndo em busca de um ar respirável. Podia-se ver o chão e caminhar com tranqüilidade, sem aquele medo de pisar em algo que, em seguida, viesse a esfarelar-se. Respirou fundo, pela primeira vez, e deixou um teimoso sorriso de satisfação rabiscar-lhe o rosto corado.

Voltou para a sala vazia e sentou-se em seu lugar de rotina. Olhou em volta, como se à espera de alguém e, rapidamente, sentou-se no lugar dele. Sentia-se bem agora, vendo a mesma cena de antes só que disfarçada de outros olhos.

Lembrou-se do primeiro dia, daquela ansiedade de julgamento e do medo de uma nova decepção. Lembrou-se do segundo dia, da ansiedade da espera, do medo sem motivo. Tornou-o cúmplice de sua vida e ouvinte de seus desgostos. Fez do seu amor um amigo, do seu sorriso uma saída. Chorou em voz alta sua bronca com o que não é da alma do ser humano até o momento em que se cansou do lugar comum em que se encontrava. Era feita de vidro, sabia disso, e a ele não enganava.

Estava adiantada. Ainda faltavam minutos para ele voltar. Sentou-se novamente no seu lugar e pôs-se a ler o que havia começado. Embora não houvesse poesia naquelas palavras, ela gostava do fato de transbordarem no hálito que as carregava.

Chuva-Poema

2006-10-12T12:51:00.000-03:00

Chove, chove um poema
gota a gota, letra a letra
bate no telhado, cai pela goteira
recolho as letras num balde
enxugo o chão molhado
me da uma canseira
e reparo que estou sempre cansado
recosto na cadeira, ligo o som
rabisco numa folha em branco
e a chuva martelando la fora
e as letras formam versos
e tento escrevê-los inversos
passa uma formiga refugiada
pego-a com minha mão toda molhada
de letras de chuva
e enxugo o "c" com uma toalha
e a chuva vira uva
porque o "h" eh mudo, coitado
e volta pro telhado
junto com o "c" enxugado, chhhhh
e fico com fome, como a uva
abro meu guarda-chuva
cuspo os carocinhos dentro
e para de chover, em mim

Relampeia na janela
e eu penso nela
fico surdo com o trovão
que é uma trova gigante
de algum gigante poeta
e olho a chuva da janela
vejo luzes vaga-lumes vaga-luzes
ouço o barulho do vento irritado
assobio uma canção num dueto
olho pro teto, fico sentado
e as letras tornam a pingar
mudo o balde de lugar
e escorrego numa gota molhada
fico no chão deitado
ouvindo o "h" mudo rir de mim
(junto com o "a" da uva de comi)
hahahahahahahahhahahahah
pego um "c" da cadeira
e faço um châ quente
sento no sofá, rio do "h" (que bebi)
e o barulho lá fora diminui
a fumaça do chá embaça meus óculos
como a chuva embassa a janela
fico com sono
durmo

Acordo com o sol da manhã
em volta de letras pingadas
um passarinho pousa na janela
Bom dia!
pois é...que chuva ontem...
eu que o diga...
choveu poesia

Anjo Hospitalar

2006-09-21T15:09:00.000-03:00

Anjo Hospitalar

Dá-me morfina, Anjo Hospitalar!
Dá-me teus lábios, eu quero te amar!
Dá-me o pulmão, eu preciso de ar!
Dá-me teus sonhos, eu quero voar!

Dá tua língua, quero degustar!
Dá os teus olhos, pois quero te olhar!
Dá-me tuas peles, eu quero cheirar!
Dá tuas vísceras: fome matar!

Dá teus cabelos pra eu me embrenhar!
Dá-me teus dedos, vou te desenhar!
E teu diafragma, pra eu respirar!
Também tuas unhas, pra eu te arranhar!

Dá-me tuas pernas, eu quero andar!
Dá-me teus braços, quero te abraçar!
E o seu cérebro, quero pensar!
Dá-me morfina, Anjo Hospitalar!

Caio Zampronha

Sem título

2006-09-15T17:46:00.000-03:00

1.Amarrado à cadeira
agoniado
Sol lá fora
eu cá dentro
Regras e regras
açoitado
Gritos constantes
textos irritantes
Amarrado
Prova
discurso
silêncio
SILÊNCIO!!!

****

2.Regras e regras
amordaçado
exagerando
ou não
exercícios, correção
COERÇÃO
silêncio, silêncio
livro didático
didático
estático
sem energia
energia estática
quietos, calados
SILÊNCIO!!!

****

3.Agoniado
Lentado
É proibido!
proibido se mexer
Imperativo!
Verbos e verbos
Desafios remunerados
Remunerados
por números
Avaliados
por números
COBAIAS! medidas
planilhas e gráficos
fedidos
Enjaulados
Objetos, diretos ou indiretos

****

4.Eu cá dentro
quando devia estar lá fora
pensando, escutando
no Sol, na sombra da árvore
QUIETO!
É proibido se mexer
não precisa de sentido
não precisa de sentido
NÃO PODE!
Reprovado
Vomito no meio da aula
EXCLUÍDO!
Quadrado, incoerente
quero arte
QUERO GRITAR, CACETE!
SILÊNCIO!!!

Luiz Felipe Orlando, 25/08/06

Estréia - Aluno Intransitivo

2006-09-11T19:17:00.000-03:00

Transitividade verbal
Comida sem sal
Ou com sal demais
ECA! Estou intrasitivamente entediado

O verbo muda, às vezes de um jeito
Às vezes de outro
Prazer sádico no erro alheio
Vingança?

Objeto, direto ou indireto?
É objeto do mesmo jeito
Direto ou indireto
Complemento, estamento

Ajoelhem-se diante de Vossa Majestade:
REGÊNCIA!
Não reclamem, esperneiem, chorem
Sem antes usar uma preposição

Transitividade irritante
Coisa entediante
Sou intransitivo a esse respeito
Que bela segunda de sol!

MERDA!

Luiz Felipe Orlando 04/09/06